عن الكتاب
مرّة... كانت.. الأرض كرةً... تدور... تراود المجرّات عن نفسها... فلا تجد غير كلمات... وبعض القُبَل... تُدفئها إلى أن يجيء... الصيف... ولأن الأرض مسطّحةٌ مرّةً أذناً... وأخرى كرةً... فلن ينتهي الجسد... ما دامت الأرض... فينا... على قروة الرغبة تدور.
